Pátria amada?

O país passa fome, frio e morre a míngua sem saúde. 

Ouviram?

Mas na COPA, só ligam se fulguras ó Brasil, florão da América. 

Quem liga, se és mãe gentil e estão pedindo esmolas aos filhos desse solo, amado?

É gol. Pátria Amada Brasil! É gol!

E o povo é heroico e grita o gol com um brado retumbante. 

Gol!

E o brilho do céu tão forte, nesse instante, deixa a seca escaldante.

Em raios fúlgidos. 

Conquista com o braço forte, óh pai trabalhador, criando seus filhos numa casa sem espaço e liberdade. Com muito amor. 

Ele desafia a própria morte, nos transportes defeituosos da idolatrada, salve, salve.

Pátria amada.

E o sonho? E o amor? E a esperança?

A terra desce. 

E um raio corta o céu formoso, risonho e límpido. 

Escuridão e tristeza resplandece. 

Brasil.

E que futuro espelha essa grandeza,

terra adorada?

Em outras mil, o futuro fugiu nas mãos dos endinheirados. 
Deixando os pobres sem educação e nenhum tostão. 

Ao som do mar, o céu profundo,

ouve-se lágrimas de desespero

ao imaginar o novo mundo

traiçoeiro e sem dinheiro. 

Cadê os sorrisos dessa terra, mais garrida?

E aquelas flores murchas num campo acinzentado e  morto?

Gigante pela própria natureza?

Não, pequeno e cheio de estranhezas.

Colossal e  impávido?

Não, covarde, ávido. 

Nossos bosques tem mais vida e mais amores?

Que vida?

Que amores?

Estamos morrendo, pátria amada.

O Brasil é um símbolo eterno 

de desigualdades, que ostenta, estrelado.

E o que diz a flâmula? 

'Paz no futuro e glória no passado.'

Não há futuro, quando a justiça ainda se ergue no passado.

Verás que o filho teu nem entra à  luta.

Ele foge.

Ele teme a própria morte. 

Terra adorada.

Coloca uma venda em outras mil pra não ver o quão está manchada.

Esquece a mãe gentil.

Morre o filho desse solo,

sem cuidado e sem respeito.

E na copa, grita-se gol.

Esquecendo os seus defeitos. 

És tu Brasil. 

Pátria amada?

— Rosi Rosa